Toţi încearcă să găsească sau să pară că găsesc exaltarea armonioasă a clipei pline de beatitudine. Toţi se ascund de ei înşişi, se mint să creadă ceva, într-o lume în care totul este îndoielnic, chiar şi frumuseţea; într-o lume fără concluzii.

Trăiesc şi mor în ei înşişi exact ca într-un vis superfluu şi numesc asta artă, când totul se destramă în jurul lor în strigăte disperate de sete aprigă.

Rămâne totul doar o amâgire a unei dorinţe zadarnice. Nu există nici o viaţă; nici aici, nici dincolo. E totul o iluzie fără cusur, o minciună perfectă; iar iubirea e Marele Miraj într-un haos desăvârşit.

Nu este nicio cauză, uneori - nicio greşeală.